janeiro 29, 2008 por Marília

Ao embalo de… #1

De terra, água e sal
O mal, um querubim

Vem como quem sabe a hora de vir
Banha meu corpo
Demora a sair

Me encobre e me revela
Nesse jogo deixa-me embolar
Faz um arco em aquarela
De todas as cores que encontrar

Salgado o coração
Transborda absolvição

Ai, faz-me mais
Sou capaz de afogar
Ah, esse mar não parece acabar

Me encobre e me revela
Nesse jogo deixa-me embolar
Faz um arco em aquarela
De todas as cores que encontrar

E quando for pra ir
Tu vai sem me pedir

(Terra, água e sal, de Mula Manca & a Fabulosa Figura)

janeiro 29, 2008 por Marília

Ano novo, vida nova 2.0

***

Um fim de semana que terminou na Liberdade.

Liberdade.

[não, essa foto não é minha]

janeiro 25, 2008 por Marília

Os pés pelas mãos

E termino mais um dia sem saber quem eu sou, com a nítida impressão de que eu e meu All Star somos aliens não só na Vila Olímpia, como também no resto do mundo.

janeiro 16, 2008 por Marília

São Paulo

eu não sou da sua rua

“Eu não sou da sua rua,
Não sou o seu vizinho.
Eu moro muito longe, sozinho.
Estou aqui de passagem.

Eu não sou da sua rua,
Eu não falo a sua língua,
Minha vida é diferente da sua.
Estou aqui de passagem.
Esse mundo não é
Meu, esse mundo não é seu”

***

É sempre assim, no fim.

eu não eu não sou da sua rua

janeiro 9, 2008 por Marília

Minha vida publicada

Foi durante o velório do avô de uma amiga que eu pela primeira vez me preocupei com a existência desse blog. Viraram pra mim e perguntaram, do nada:

“Marília, me explica uma coisa? O que significa o título verbou-se onomatopéia?”

Tirei de letra, deixei passar.

A segunda vez começou há mais ou menos um mês. Vira e mexe, alguém chega aqui procurando por “Marília Scriboni” no santo Google.

Às vezes, me pergunto se devo manter o Onomatopéia ou não. Daí me lembro do que dizia uma professora de Novas Tecnologias:

“Quem mantém um blog, classe, é porque quer ser lido”.

Mas que dá um medinho, ah!, isso dá.

janeiro 8, 2008 por Marília

Ioiô

A lembrança mais remota que tenho da minha presença no mundo está ligada também a primeira vez que me senti realmente sozinha. Foi em uma noite de sábado seca e quente que eu me dei por gente, em mais um daqueles momentos onde a dor vem acompanhada por uma consciência espinhosa e fria.

A pizzaria ficava a um quarteirão de casa e minha mãe havia provavelmente pedido uma “meia frango com catupiry, meia quatro queijos”, como de costume. Eu devia ter então uns quatro anos de idade. A única coisa que me lembro com exatidão é do momento que eu e minha curiosidade infantil nos dispersamos por entre pernas com canelas finas à mostra – dada minha altura, a perspectiva da cena que me vem à cabeça é exclusivamente essa -, abandonando, dessa forma, o patriarca da família. Todas aquelas pernas desconhecidas, um andar arrastado e alheio. O inesperado, o medo, a aflição de não voltar para casa.

Os sentimentos da infância ficam em um ir-e-vir quando crescemos.